este placer de extensa primavera
sabe acortar las alas de los pájaros
sabe decir la tarde es un murmullo de metal
y share my pictures
sabe vaciarte el torso de costillas
este placer que te deforma el cuerpo, sí
sabe besarte el cráneo cuando duermes
compréndelo al nacer
cierra la puerta
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En respuesta a un tuit de María Sánchez (@MariaMercromina)
Fotografía: Joel Peter Witkins.
Quien conciba la vida de otra manera que como una ilusión que se aniquila a sí misma, es aún prisionero de la vida.
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La vida es principio de la muerte. La vida es por la muerte. La muerte es al mismo tiempo final y comienzo, separación y unión, más íntima, consigo misma. Con la muerte se acaba la limitación.
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El ser de la enfermedad es tan oscuro como el de la vida.
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Obra: Untitled, de Nasreen Mohamedi.
Texto extraído de Gérmenes y fragmentos (Sevilla: Renacimiento, 2006; ed. facsímil de la traducción de J. Gebser de 1942).
En los ríos, al norte del futuro,
tiendo la red que tú
titubeante cargas
de escritura de piedras,
sombras.
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Corona
En mi mano el otoño come su hoja: somos amigos.
Extraemos el tiempo de las nueces y le enseñamos a caminar:
regresa el tiempo a la nuez.
En el espejo es domingo,
en el sueño se duerme,
la boca dice la verdad.
Mi ojo asciende al sexo de la amada:
nos miramos,
nos decimos palabras oscuras,
nos amamos como se aman amapola y memoria,
nos dormimos como el vino en los cuencos,
como el mar en el rayo sangriento de la luna.
Nos mantenemos abrazados en la ventana, nos ven desde la calle:
tiempo es de que se sepa,
tiempo es de que la piedra pueda florecer,
de que en la inquietud palpite un corazón.
Tiempo es de que sea tiempo.
Es tiempo.
*
Fotografía de Bill Henson extraída de aquí.
Traducciones de José Ángel Valente.
Quien quiera ser Nerón 